читать дальшеАХ, ЭТОТ ВЕЧЕР…
+++
Такое иногда бывает.
Это очень странное чувство – не сплин, с недавних пор начавший входить в моду и старательно лелеемый молодыми светскими лоботрясами, не иначе как от хронического безделья. Не, боже упаси, тоска. Не тревога. Не беспокойство. Не томление. Нечто такое, чему никак не подобрать название.
Оно порой накатывает спокойными ясными вечерами, когда объезжаешь позиции. Когда царит полное безветрие. Когда только начинает спадать звенящая дневная жара. Когда пронизанный золотыми лучами закатного солнца неподвижный горячий воздух пропитан немного душноватыми ароматами розмарина и лаванды, к которым тонкой ноткой примешивается сладкий томительный запах других подсохших трав. Запах настолько плотный, что кажется осязаемым, кружит голову, как хорошее вино. Изысканный, как дорогие духи – хотя едва ли какая-нибудь красавица таким ароматом воспользуется… Может, в нем все дело? Может, именно поэтому становится вдруг невыносимой размеренная ровная рысь, до боли остро хочется дать шпоры коню и бездумно нестись прочь, все равно куда, чтобы только бескрайний вечер, и наливающееся червонным золотом солнце, и звон копыт по прокаленной до звона красноватой земле? Раствориться, истаять без следа в этом чуть пыльном сладко пахнущем закатном безветрии – без боли, без мыслей, без тревог, без сожалений…
Нельзя. Помечтать можете, но не сорветесь, сэр. И не потому, что прослывете сумасбродом – на это-то вам как раз наплевать. Нет. Просто там, далеко, французская армия. А вы – не сопливый лейтенант, от которого, по большому счету, ничего не зависит. И даже не полковник. Поднялись высоко – вы же этого так долго и страстно хотели. Теперь терпите.
+++
Так порой бывает.
Спокойный вечер – и ведь даже в голову не приходит ничего в том духе, что за этой тишиной может быть какой-то подвох. Что вообще все как-то слишком мирно, а это не к добру.
Раз так - можно снять сапоги, расстегнуть пуговицы душного мундира и с удовольствием растянуться на земле, отыскав сначала местечко поровнее. Благо земля за день прогрелась как следует, холодом спину не натянет. Руки за голову, травинку в зубы и смотреть в небо. Здесь темнеет быстро. Ну, может, не так быстро, как в Индии, там все это вообще происходит мгновенно, но все-таки… долго ждать звезд не приходится.
Глупо, наверное. Лежишь и пялишься на звезды. Но нравится. Всегда нравилось. С самого детства. Как-то раз услышал, что якобы звезды – свечки ангелов-хранителей, глядящих на землю, а иногда еще и черти притворяются ангелами, садятся рядом и даже свечки зажигают, но бог их узнает и сбрасывает с небес… тогда мы и видим падающие звезды, чертовы свечки. Сказочка, конечно… Куда больше нравится примета, что на падающую звезду надо загадывать желание. Дождаться, что ли, такой звезды и загадать что-нибудь? Не то, чтобы верю, но так, для смеха… мало ли вдруг сбудется… Что бы вот только такое придумать позаковыристее?
Нет, новые сапоги на падающую звезду не загадывают. И новые штаны тоже. Не такая уж это небывальщина, как порой может показаться. Или загадывают? Да что вообще такое сегодня нашло? С чего бы вдруг так размяк?
Эх… а ведь вроде все-таки придумал кое-что… если уж такое сбудется – примета точно не врет!